A propósito que la noche es la lupa
que le mete chispa a la catástrofe
A propósito de la larga ausencia
de dopamina que me dope
del natural dolor del parto
que es
la vida
sin ese amuleto que llamamos amor
que no nos libra de mal alguno
pero que algo de alivio encaja
en el nervioso y central sistema...
A propósito de nada la recuerdo
y se me clava
porque Isabel es la espina de la corona
de flores
del velorio de mi tórax
mi corazón es el finado
y el espinado por el nombre
de la punta filuda de la púa
Isabel
es la arruga
impresa en mi vestido
de cuero demasiado ajustado
como para poder cerrar
la herida la llaga la metáfora
del dolor interior de tripas para adentro
y para afuera la misma
arruga ceñida al ceño
Isabel es esa llaga
de
ganzúa
por espinazo y por espíritu
que bifurca en dos labios incurables
las dos valvas del tajo
y por el medio la ganzúa triunfante
penetra cuanto encuentra.
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